╗ gira, gira carrusel. tus ruedas de cristal.
(mamacita, ¿dónde está santa cló?)






















jao mosh goud güul a goudchuc chuc if a goudchuc culd chuc goud?

ay sí, ay sí. ni sabes.

¿qué pues rey fungi? te gustaron los 365 días o no?

dímelo, dá la cara.

oquei. estuve platicando con santa. dice que soy buena y que puedo dominar en un día no muy lejano los poderes primermundistas del habla.... y claro! eso se puede lograr... pero, ¿será que el monigote de amplio vientre y ancha barba (no se imagine otra cosa, para comer están las maruchan!) no se dá cuenta de que mi paladar y lengua solo se embarran con frijoles de doña chonita y no con baguettes del subway? no hay que ser globalifóbico, me ha dicho santa cuando checa mi "listenen" y mi "gruaten" y me guiña el ojo colo mora azul y en su inglés pluscuamperfecto traduzco un: .están al chidotangamandapioguan. o .tu trabajo está al puro pelo. ... y yo lo miro con cara de me llevalahijuelagranhuila porque no me queda más que ser bien alumnita bien portada mientras me explica que algún día debo brincar como canguro, ir a Australia, ser la neta como una buena beerbilly, tomar fotos y así culminar con un blog. ¿un blog? ¿pero qué es eso santa? y me explica, me reteexplica y desde entonces en todas las clases no podré pestañearme porque esa precisa atención santísima (pa santa pues) fue dada en el momento adecuado para que desde ese día fuera su ,crossroad, chale!!

no es que piense que santa tiene una nuez en la cabeza o que le cascabelea gacho la reversa. solo es que estos días me ataranto y mis pensares se vuelven color chocomilk.

pero dime, ¿dónde chingao te metiste?

╝╝╝

guad das da guomen implai?

.al ritmo dance.

primera escena: asombro por el hombre muerto en el ring /miedo/















segunda escena: ya está bien muerto. /dolo/
















tercera escena: la celebración, al pan: pan y al muerto: /vino/.



















cuarta escena: reflexiones sabias. /oración/
















quinta escena: volver a ponerse en pie, irse cantando: /no estés mal, no has perdido tu vida, porque nunca fué ni nunca será tuya/ /do.si.sol.fa/
















╝...

que si la garrapata viene, que si el peje se va a morir, que si en el df hay mucho gay, que si no he pagado la renta, que hay que vivir con el IVA, que si ya tengo compañero de tanque, que si a chuchita la bolsearon, que si las largas distancias.... tan fácil como que vengas.

esta vida no es tan difícil.

╣ ah dió! mira cómo son las cosas!

¿cómo es esto de no tener con quien sentarte y que te vea masticar la milanesa con harta salsa verde? hoy pasó. el lugar repleto. una sola mesa con un solo comensal. él, parecía un otaku perdido y con ligeras marquitas de acné por tanto darle al ragnarok, comer chettos y pasarse la mano llena de queso por los sensibles poros. se llama toño. ¿puedo sentarme a tu lado? – le dije con voz quedita, esa vocecita que sale cuando esto de la chole te invade y cala un frío bestial como el olor de queso roquefort en un .terranova.. crema de queso, trozos de pan con ajonjolí, papas/pollo/ejotes, dolor de muelas y los braquets llenos de arroz. ufff! vaya día! y hago mis lindos prorrateos y veo que ando desfalcada, ofuscada, encabronada y asueñada… no me queda más que seguir los pasos de aquel nigeriano que pasa trotando todos los días rumbo al anexo donde tomo mis buenas horas sentada ante el pi.ci. y caminando entre la bola de “piedras volcánicas extrusivas” (tss el marito me enseñó cosas pa tener un florido lépzico) recordé la picazón que me aqueja desde hace ya varios días… el gato del vecino de enfrente (más flojo que calzón de huila) llamó mi atención un día, lo acaricié y el hijo de su gata madre me arañó dejándome un ligero hilo de sangre que hasta la fecha no dejo de rascarme.

el nigeriano ha apresurado el paso, pensé alcanzarlo y preguntarle: “guats llur néim morro nuevo?” pero ese hombre no camina, dá zancadas! nel! y rezagada como 15 metros, me llega a la mente la vez que con esa misma mano resolví una ecuación en clase… y cómo le dí copia a gloria pa una tarea de matrices y ella gandallamente se puso la corbata diciendo que los resultados de la tarea eran iguales en todo el salón porque ella les había dado la tarea ya que todos la acosaron. jajajaja. reprobé la materia por “copiona” aquella vez y ella "exentó". creo que me dá mala suerte mi mano derecha y decidí escribir ahora con la izquierda… pero qué lata! despejar “x” nunca ha sido tan difícil desde que usaba la mano izquierda. y así entre tropezones y que se me trabó el tacón en uno de estos ejemplares volcánicos, me quedaba viendo las manos: derecha (inservible) / izquierda (la neta!). qué difícil es tomar decisiones! qué difícil es deshacerme de lo que quiero: mi más!

entro por la puerta con el loguito de “facultá de ingeniería” y él está diciendo: “fili, ¿cómo vas con la base de datos?


.esto así es y nada cambia.

╣ en nuestra deformidad, hay un gusto sutil por la misma muerte. después de lamer tu dorso. exhalas lento. como si quisieras irte.
atrás, en la espalda… tus manos se encajan. apretar temprano los ojos. arquearme dentro, destrozar tu aliento. no! no, nos retumban pláticas. no miras el teléfono, yo no tengo ningún número que marcar. un shhhhh

vamos! acéptalo! me miras, y me miras tímido como un niño.
te ayudo, te digo ­–eres mi aire- y emblandezco lo oscuro de mis ojos para que pueda resbalarse por tus manos… pareciera dolernos. entre gestos-sonidos sordos: la flagelación dulce. mordidas cortas/eternos sus segundos. las veces que mi cintura es acomedida. las veces, mis dedos, tu pecho, los rizos despiertos. este desvelo.


así nos vamos acabando los tiempos, tu gloria explotando. las risas nerviosas. mi temblor llegando. nuestras noches cómplices, tan robadas y propias. los suspiros largos… el olvido de todo: tu presencia en la mía, el cinismo de la mía en la tuya.

.se llama cansancio de la gente que ama (has dicho)
.no es más que muerte y no cansancio (te refuto)

la dulce y venenosa muerte que nos damos:


.el filo de mi boca en tu cuello

.el filo ardiente: tus manos rozando mis caderas.

╣¿Qué es esto? Prodigio! Es el desguarindingamiento de los cuerpos.

Ay sí! Hace ya como seis meses conocí a un hombrecito (por cierto un tanto dudoso de sus preferencias sexuales) simpático, culto, platicador y un tanto presuntuoso por sus modales afrancesados y su correcta postura al sentarse (puto! le gritó la ñera de carmela en el centro del zócalo huajaqueño cuando él se dirigía erguido, dando cada paso como en una pasarela del calvin kleincete ese, por una nieve de tequila... o sea el cobre se trae pero se pule de vez en cuando no crees?) ... en fin! el hombre en cuestión, llamémosle nepomuceno... (es preferible este nombre a que les revele como le gustaba que le dijeran) me invitó a comer una vez frente a bella artes en oaxaca, me explicó el arte de bailar y todo lo que conlleva saber expresarse con el cuerpo. me llamó tímida por como tomaba la taza de café y que yo revelaba seguridad al tomar un tenedor y por mi mirada directa. me habló de los distintos géneros de música y como cada compás puede ser interpretado con gestos, miradas y asimismo poder dar origen como a una obra teatral siendo el intérprete el cuerpo humano... me habló de la sensualidad con la que se debe jugar al bailar, de la samba, el mambo, el tango, bossa nova, el folklore de cada país... ya para eso yo me estaba imaginando a .j.u.l.i.t.o. a media luz, tango como música de fondo, yo en un vestido entallado... y él todo apuesto pidiéndome una pieza de tan refinada música... perdí el hilo de la conversación, hasta que el rubor de mi cara me delató y nepo me dijo: "sí, sé que te hubiera emocionado haber estudiado en bellas artes como yo y haber ido a recibir clases con los alumnos del bolshoi"... reí en mis adentros diciendo un "sí, sería genial poder vivir eso" ... la verdad me recuperaba de mi sueño pseudoromántico y caía en cuenta de la jotez de nepo.

muy educadita le dije que me retiraría al tocador un momento (o sea no podía perder glamour... no iba a decir voy a echarme una .miada. como mi amada carmela), me dijo: claro, linda! te espero, para que vayamos a un recital en el edificio de enfrente.... fuí al tocador, me reí un poco de la situación rara y me dije... "me cae que ahora si le doy a la bailada... ¿porqué julito del mal no me ha hablado?... este lugar es caro, coño! no traigo la tarjeta! calma primorcito primaveral! toma el dinero de la tanda y luego lo repones... ni modo ya no te regresas a villa... pero síguete creyendo la chicha" salí de la más correcta forma del lugar oloroso a limpio valle sanitario... nepo no estaba en la mesa... sentí como empecé a tragarme mi choro de la homofobia... y estuve a punto de balbucear perdiendo toda finura: "tenía que ser puto".... cerré los ojos, respiré profundo, volteo y lo ví sonriente pagando en la caja, llamándome con un gesto sutil hacia donde él estaba. vamos muñeca, que esto empieza pronto.

no soy homofóbica. ah! pero ya me gusta bailar!

╣¡ah cómo son las cosas!

cuando andaba jugueteando con las flores primaverales de la inocencia y era cual mocosita hija de hacendado bigotón tomando clases en el "parbulito" de la comuna, las situaciones molestas. embarazosas, los dolores, los espasmos, ¿qué? clarísimo que no existían... me gustaba emiliano, el hijo del herrero... un niño moreno de pestañas largas, sonriente y jugando siempre con la manguera de jardinería de aquel .quindargardan. ah! recuerdo bien el vestido de flores y osos que la abuela me puso, el pañuelito bordado prendido de mi vestidito cursi y las dos colitas que bailoteaban por los pasillos mientras corría con mi bola de futuras viboriles amas de casa que tenía por amiguitas. emilianito me miró aquella vez y con toda la saña del mundo... me recetó un gentil chorro de agua. me enfermé y estuve con gripita de guajolote fino toda una semana.

digamos que pasaron los días, años. la secundaria, la preparatoria... y hasta había olvidado al emilianito cagón de pañales que se divertía mojando las resbaladillas y poniéndoles .resistol. a las sillas de sus lombricientos compañeros de salón. fue hace como ocho meses, en una visita larga en casa de los .ex/hacendados. de mis padres... bajé del coche y un tipo con aspecto hippie, cabello muy rizado, pantalones de pana café, ojos claros, sonrisa de lado, piel morena parejita, un piercing en una ceja y su manota bien plantada en la cola del auto. "¿miriam, qué ya no saludas a los amigos?" (igualado de cuarta, osea qué le pasa? le puso su mano sucia a mi coche! pensé por dostres segundos cuando el maldito sonreía de una manera aplaudible y me miraba fijamente con sus ojos miel) "no te recuerdo a decir verdad. ¿me das permiso?" "mmmta miriam, ya ni la chingas... pero si parece que fue ayer cuando parecías un banana split con tanto chochito y monería con que te arreglaban los vestiditos! gacha! mejor dime que eres fresa y no quieres hablarme! ¿ya me perdonaste por haberte mojado aquella vez? supe llegaste hace poco, me contó la .chela. ("cómo madres puede ser tu amiga esa vieja"? pensó) y vine a verte. sigo viviendo cerca de tu casa, pero pues tú siempre viajas... no habíamos platicado más que esa vez de la posada que se hizo hace como cinco años". "¿hace cinco años? emilianooo?" "sí, ese mero!" "si, si recuerdo la posada... pero no sabía que eras tú.. nunca dijiste tu nombre." "¿y cómo iba a decírtelo? no parábamos de burlarnos de .doña concha. cuando se cayó con todo y piñata jajaja! te acuerdas?" "jajaja, claro! ¿me ayudas con estos libros?" "¿quieres tomar un café?" "me gustas" "yo no estaré mucho tiempo aquí" "llevamos saliendo casi un mes, faltan dos meses para que te vayas miriam" "tengo que irme" "quédate" "te quiero" "no me sueltes" "despeinado" "fresa" "mamoncita querible" "zarapastroso mío" "te juro que te esperaré" "háblame cuando llegues" "¿cuándo nos volverémos a ver?"

....... "malditos desencuentros"