╗ entrada especial
invento bueno para góticas tropicales de la vida .machoacana.

maquillaje, maquillaje
creo que no te necesito.
más temo conocer
el color que llevo dentro.


metal, metal
donde algo latía.
parecía corazón
ahora piedra fría.

parecía corazón
ahora piedra fría.
sombra, sombra
donde alguien vivía.

a mi lado a mi lado
lo hacia, me sonreía.
podré salir, podré salir.
bueninvento consolará ay-ay mi soledad.


bueninvento apagará mi ansiedad, mi ansiedad.
transparente región
me invento cada día.
mas ya no puedo ver
tus ojos a la luz del día.


raíz raíz, antes me llamaban
a tierra me pegaba.
mala tierra me domina
ahora no tengo casa o asilo.

podré salir, podré salir.
aha. algo mueve en mí.
bueninvento consolara ay-ay mi soledad.
bueninvento apagara mi ansiedad, mi ansiedad.


pero podré salir, podré salir.
ah. algo mueve en mí.

dar de la góticavida: yo sé que puedes salir, hacer, transformar y sobre todo sonreír así XD.

vamos, que se puede.

╣le musique

cada vez que escucho "dancing in the moonlight",
no puedo evitarlo.
¡vaya, hasta me encabrona sobremanera esos tintineos!
ummmmm
y es así,
te veo caminando a toda prisa,
no empujas a nadie
y pasas directo como balín entre tantos obstáculos plásticos.
en los ojos no hay nada.
ni ardores, ni colores fluidos.
la garganta no raspa.
y tu voz no se impregna,
se me embarra.

-arriba, hasta arriba de esa alacena-

¿cuál? ¿estos?

¿los corn pops?

¿otra vez vas a desayunar cereal?

leche. el plato de contornos azules.

la vieja cuchara de peltre.

te miro,

y ni creas que pienso entender

esas razones infantiles:

1) la cuchara grande para que te raspe las comisuras de la boca

2) que no deba llorar cuando los cristales chocan por el viento.

suspiros leves y retorcijones:

"el calor del hambre cuando me voy a acostar"

¡pero, pero es muy pronto para regresar!

y muy tarde para dejar caer la ropa sin tender.

te digo, la música es para leerla entre sueños...

en las veces de las almohadas acomodadas,

con duela bien puesta y sábanas desechas.

pero, la música de hoy no tiene buenos compases,

ninguna arritmia positiva...

sólo con tus dedos chuecos y tus pláticas a la hora de cenar.

nos he creado en servilletas de papel corrugado.

nos creo sin nexos a otra parte.

no en un lugar mejor.

allá, en lo suave de nuestros bordes.

por eso te repito. sabes que tú eres.

vaya que lo sabes.

╝fósforos en huelga

╗ gira, gira carrusel. tus ruedas de cristal.
(mamacita, ¿dónde está santa cló?)






















jao mosh goud güul a goudchuc chuc if a goudchuc culd chuc goud?

ay sí, ay sí. ni sabes.

¿qué pues rey fungi? te gustaron los 365 días o no?

dímelo, dá la cara.

oquei. estuve platicando con santa. dice que soy buena y que puedo dominar en un día no muy lejano los poderes primermundistas del habla.... y claro! eso se puede lograr... pero, ¿será que el monigote de amplio vientre y ancha barba (no se imagine otra cosa, para comer están las maruchan!) no se dá cuenta de que mi paladar y lengua solo se embarran con frijoles de doña chonita y no con baguettes del subway? no hay que ser globalifóbico, me ha dicho santa cuando checa mi "listenen" y mi "gruaten" y me guiña el ojo colo mora azul y en su inglés pluscuamperfecto traduzco un: .están al chidotangamandapioguan. o .tu trabajo está al puro pelo. ... y yo lo miro con cara de me llevalahijuelagranhuila porque no me queda más que ser bien alumnita bien portada mientras me explica que algún día debo brincar como canguro, ir a Australia, ser la neta como una buena beerbilly, tomar fotos y así culminar con un blog. ¿un blog? ¿pero qué es eso santa? y me explica, me reteexplica y desde entonces en todas las clases no podré pestañearme porque esa precisa atención santísima (pa santa pues) fue dada en el momento adecuado para que desde ese día fuera su ,crossroad, chale!!

no es que piense que santa tiene una nuez en la cabeza o que le cascabelea gacho la reversa. solo es que estos días me ataranto y mis pensares se vuelven color chocomilk.

pero dime, ¿dónde chingao te metiste?

╝╝╝

guad das da guomen implai?

.al ritmo dance.

primera escena: asombro por el hombre muerto en el ring /miedo/















segunda escena: ya está bien muerto. /dolo/
















tercera escena: la celebración, al pan: pan y al muerto: /vino/.



















cuarta escena: reflexiones sabias. /oración/
















quinta escena: volver a ponerse en pie, irse cantando: /no estés mal, no has perdido tu vida, porque nunca fué ni nunca será tuya/ /do.si.sol.fa/
















╝...

que si la garrapata viene, que si el peje se va a morir, que si en el df hay mucho gay, que si no he pagado la renta, que hay que vivir con el IVA, que si ya tengo compañero de tanque, que si a chuchita la bolsearon, que si las largas distancias.... tan fácil como que vengas.

esta vida no es tan difícil.

╣ ah dió! mira cómo son las cosas!

¿cómo es esto de no tener con quien sentarte y que te vea masticar la milanesa con harta salsa verde? hoy pasó. el lugar repleto. una sola mesa con un solo comensal. él, parecía un otaku perdido y con ligeras marquitas de acné por tanto darle al ragnarok, comer chettos y pasarse la mano llena de queso por los sensibles poros. se llama toño. ¿puedo sentarme a tu lado? – le dije con voz quedita, esa vocecita que sale cuando esto de la chole te invade y cala un frío bestial como el olor de queso roquefort en un .terranova.. crema de queso, trozos de pan con ajonjolí, papas/pollo/ejotes, dolor de muelas y los braquets llenos de arroz. ufff! vaya día! y hago mis lindos prorrateos y veo que ando desfalcada, ofuscada, encabronada y asueñada… no me queda más que seguir los pasos de aquel nigeriano que pasa trotando todos los días rumbo al anexo donde tomo mis buenas horas sentada ante el pi.ci. y caminando entre la bola de “piedras volcánicas extrusivas” (tss el marito me enseñó cosas pa tener un florido lépzico) recordé la picazón que me aqueja desde hace ya varios días… el gato del vecino de enfrente (más flojo que calzón de huila) llamó mi atención un día, lo acaricié y el hijo de su gata madre me arañó dejándome un ligero hilo de sangre que hasta la fecha no dejo de rascarme.

el nigeriano ha apresurado el paso, pensé alcanzarlo y preguntarle: “guats llur néim morro nuevo?” pero ese hombre no camina, dá zancadas! nel! y rezagada como 15 metros, me llega a la mente la vez que con esa misma mano resolví una ecuación en clase… y cómo le dí copia a gloria pa una tarea de matrices y ella gandallamente se puso la corbata diciendo que los resultados de la tarea eran iguales en todo el salón porque ella les había dado la tarea ya que todos la acosaron. jajajaja. reprobé la materia por “copiona” aquella vez y ella "exentó". creo que me dá mala suerte mi mano derecha y decidí escribir ahora con la izquierda… pero qué lata! despejar “x” nunca ha sido tan difícil desde que usaba la mano izquierda. y así entre tropezones y que se me trabó el tacón en uno de estos ejemplares volcánicos, me quedaba viendo las manos: derecha (inservible) / izquierda (la neta!). qué difícil es tomar decisiones! qué difícil es deshacerme de lo que quiero: mi más!

entro por la puerta con el loguito de “facultá de ingeniería” y él está diciendo: “fili, ¿cómo vas con la base de datos?


.esto así es y nada cambia.

╣ en nuestra deformidad, hay un gusto sutil por la misma muerte. después de lamer tu dorso. exhalas lento. como si quisieras irte.
atrás, en la espalda… tus manos se encajan. apretar temprano los ojos. arquearme dentro, destrozar tu aliento. no! no, nos retumban pláticas. no miras el teléfono, yo no tengo ningún número que marcar. un shhhhh

vamos! acéptalo! me miras, y me miras tímido como un niño.
te ayudo, te digo ­–eres mi aire- y emblandezco lo oscuro de mis ojos para que pueda resbalarse por tus manos… pareciera dolernos. entre gestos-sonidos sordos: la flagelación dulce. mordidas cortas/eternos sus segundos. las veces que mi cintura es acomedida. las veces, mis dedos, tu pecho, los rizos despiertos. este desvelo.


así nos vamos acabando los tiempos, tu gloria explotando. las risas nerviosas. mi temblor llegando. nuestras noches cómplices, tan robadas y propias. los suspiros largos… el olvido de todo: tu presencia en la mía, el cinismo de la mía en la tuya.

.se llama cansancio de la gente que ama (has dicho)
.no es más que muerte y no cansancio (te refuto)

la dulce y venenosa muerte que nos damos:


.el filo de mi boca en tu cuello

.el filo ardiente: tus manos rozando mis caderas.