╣ en nuestra deformidad, hay un gusto sutil por la misma muerte. después de lamer tu dorso. exhalas lento. como si quisieras irte.
atrás, en la espalda… tus manos se encajan. apretar temprano los ojos. arquearme dentro, destrozar tu aliento. no! no, nos retumban pláticas. no miras el teléfono, yo no tengo ningún número que marcar. un shhhhh

vamos! acéptalo! me miras, y me miras tímido como un niño.
te ayudo, te digo ­–eres mi aire- y emblandezco lo oscuro de mis ojos para que pueda resbalarse por tus manos… pareciera dolernos. entre gestos-sonidos sordos: la flagelación dulce. mordidas cortas/eternos sus segundos. las veces que mi cintura es acomedida. las veces, mis dedos, tu pecho, los rizos despiertos. este desvelo.


así nos vamos acabando los tiempos, tu gloria explotando. las risas nerviosas. mi temblor llegando. nuestras noches cómplices, tan robadas y propias. los suspiros largos… el olvido de todo: tu presencia en la mía, el cinismo de la mía en la tuya.

.se llama cansancio de la gente que ama (has dicho)
.no es más que muerte y no cansancio (te refuto)

la dulce y venenosa muerte que nos damos:


.el filo de mi boca en tu cuello

.el filo ardiente: tus manos rozando mis caderas.