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torpeza accidental
si tu mirada antecede cualquier movimiento mío.

freno de mano.

en un deletreo siempre cometo los errores de siempre,
me provoca el más íntimo nervio pensar en c de cordura o en s de simple.
ser cortés o severa
conforme o simpática.
saberte cachondo y soez.
deletreo de mala gana, rezo en mis adentros.
me pongo como sabes que me pongo.
no admitiré lo mucho que me pesa volar ahora
veo letras muchas, palabras concretas y risueñas.
admiro risas y cabellos dispares con orzuela.
camino por telarañas.
el pájaro de acero ha despegado
la cabeza suena, retumba repitiendo voces enterradas.
no siento turbulencia, veo cúmulos clavados en las aletas de un aparato medieval.
busco una bolsa de mareo
busco con apuro la salida de mis síntomas...
-búscame algo donde escupir- le digo al abuelo, con v de vacío, con d de desesperanza
donde vaciar con b, con ganas de botar
con ganas de gritar que duele este aterrizaje
con ganas con h, de hundirme lo más blando posible
con sacudidas mordaces que logren despertarme de un instinto grave
de un aferramiento viral, mortal.
de este sueño letal que no urge en decepcionarte.

.Carta a llé.
Pedir no morir

para cuando me sepas, noche
habré doblado en alguna esquina de su cuerpo
habré comprado lágrimas, gas, sus besos
el otrora enemigo siempre al acecho
manso, entregado, vigilando nuestro sueño.

de los molinos altos, color oro,
emanan punzando los esclavos del silencio
tus dolores primeros, mis jadeos mezquinos
nuestros múltiples miedos:
...cuando huí de casa sin dinero
...cuando recuerdas la vil puñalada en tus adentros

no sabemos conjungar
entre ¨putas tristes¨ me retuerzo y hasta ahora lo escribo.
entre imperativos y subjuntivos conocemos lo corto,
lo dulce, esto que ya no es placero.

ruedan como monedas raídas
como batas de pendejo fariseo
tu voz ronca y la mía pasiva
dentro de líneas forzadas… solas, sin fuego.
[asiduas, regadas, delgadas e imperceptibles]

... una línea constante de verbos...

.de escuálidos pasados. llenos de grasa. sucios por las caricias del tiempo.

.el presente recién encarnecido, obediente. listo a la sensualidad de dos-tres encuentros.

.y agradece así el hoy a los ayeres, justo cuando me detengo a saciar la sed vieja que traigo.

.bebo justo allí con esa desesperación que atranca la quijada, que ordena a mis colmillos crujir sobre la base de tu cuello.

.sobre la base inexistente, base en la que ya no creemos.

a mis dos lectores.

jamás había escrito una nota informativa en este espacio, pero ya era hora.

para el mes de julio me han invitado a Sonora. leeré mis textos en una reunión con poetas estudiados y con trayectoria. el señorón cadáver, me ha hecho el honor de invitarme a leer un poco sobre la verborrea que a veces me gusta plasmar con bits en este sitio y que mis dos amables lectores siempre que las tienen enfrente me hacen saber sus opiniones y me alientan a seguirlo hacerlo. aprovecho de informar que me encuentro publicada en un fanzine de la creación de mismo señorón y lo cual es un halago enorme, ya que la selección de mis textos la hizo un hombre que escribe pocamadre y al cual admiro mucho. ¿ven? ahora entiendo por qué no ponía notitas informativas, creo que hasta tengo algo de nervio.

la verdá, ando en una fase rarenga de mi vida donde sentirme como trocitos de carne molida enmedio de pasta alfredo bien aderazada es una constante. escribir me relaja mucho y mis dos lectores no me dejarán mentir, he estado escribiendo a velocidades histéricas. y metiéndole más chisme a este párrafo, será la primera vez que aclare públicamente algo, mis textos no son anacrónicos: la mayoría son producto de algo que observo en el trolebús, de lo que mis alumnos me cuentan y que yo reproceso, o bien, de tomarme la libertad de contar historias en primera persona pero que no son mías como tales.

a alfredo godínez, poeta poblano, le agradezco el impulso que me ha dado con sus palabras. de ser posible le agradecería mucho más el que me informara sobre los programas y apoyos letrosos, ese mundo es desconocido para mí. soy bastante amateur.

bueno, respiro hondo. mando abrazos a mis dos (apuestos, de voz grave, con barba de candado y con ojos negros enjundiosos) lectores y a la vez prometo muchos más textos y menos notas de este tipo.

.salamandra.

.bar.

a mi lado hay un lugar
una silla labrada en nogal
un encuadre perfecto
entre la cercanía a mis faltas
y las pocas horas restando a la ausencia.

a mi lado había un lugar,
suplicante a gritos "hazme el favor de ocuparlo"
tócame la mano, roza mi dedo meñique
aprieta mi palma, dime que existo.
desliza tu tibieza sobre pura epidermis,
dime que tengo un nombre, repite mi apellido.
así me llamo, así te siento.

a mi lado hay un puto lugar
que suplica a gritos dolosos, lo penetres,
lo hagas tuyo.
olvidándose de minutos medidos en segundos
de aquellas horas eternas forjando una historia pasada
como si ese tiempo fuera infinito,
como si aún no hubieras cortado de tajo,
como si la mecha estuviera aún cuando la has escupido a descaro.

a mi lado, te juro había un lugar
un lugar labrado en nogal, con espera vigente
con liberación al portador, girado a tu nombre...

a mi lado, estaba ese lugar
y enmedio de tantas notas y sabor
hallé brisa en una mano ajena
calor en sonrisas extrañas
y me sentí limpia y me sentí serena
y como si nada, el lugar tuyo, así de fácil:
fue, vino y se ocupó.

fue a la salida del bar
la soledad se extravió y mi mano brillosa... sola no quedó.

el paso - fragmento III
y último

-Sí, ¿usted cómo sabe?
-Pasa por favor, ya hemos hablado de esto muchas veces.
(El hombre de la bata se acerca a mí y yo empiezo a llorar lento, muy lento)
(El Doctor me dice cerquita al oído)
-Dalia, él no existe. ¿por qué te atormentas de esta manera?
(me acerco al oído bien formado de mi médico y muy quedito le respondo)
-Sí existe, Doctor. Sólo que siempre llega tarde pero eso no significa que no me quiera.

(Laura abre la puerta del consultorio y yo camino junto a mi médico. Son las 6.30 de la tarde, minutos antes de que empiece la novela donde el actor bronceado, protagonista es)

el paso - fragmento II

a veces no entiendo porqué espero tanto de Nelo
Nelo y sus piernas largas,
su voz ronca y siempre con esa tos nerviosa que me encanta
un ojo más grande que el otro
y esa ceja partida de madre que siempre se me ha hecho sensual.
una curvatura y gestos aparecen mientras pienso en el hombre que puede rescatarme,
en que siempre se le hace tarde y que sonreirá al verme:
"sí llegué, ¿eh? siempre te quiero.

el caracol cae sobre mi revista, justo sobre el culo de la nueva cantante
justo en medio del arrejuntamiento de ella y del actor bronceado
tengo los ojos abiertos hasta la n potencia
y Nelo no llega,
y el papel de la revista se pega a mi vestido... Nelo no llega.
no quiero ser la siguiente en pasar al consultorio,
el caracol desea atacarme, lo dicen sus babas,
lo dicen mis miedos.

-Sra. Cortés, pase por favor-
-gracias, Laura. ¿me podrías prestar un trapo para limpiar mi vestido?
-claro, permítame –
(alarga la mano para darme el trapo y mira el caracol desconchado sobre mi falda)
-¡qué horribles son esos animales!- -¡qué pena, tan lindo su vestido!-
(sonrío de nuevo haciendo honor a mi padre) (la asistente se marcha)
(las babas del caracol ahora posan sobre el shatung de mi vestido)
(los ojos fijos a la puerta)
-Laura, no pasaré a mi cita. ¿podría reagendarme?
-pero, ¿por qué?... todo va a salir bien, el Doctor le está esperando.
- es que... me están esperando allá abajo. debo irme.
(la puerta se abre, un hombre alto con bata blanca escucha mi plática con Laura)
-Dalia, ¿quién te espera?
- ¿Nelo?, ¿él otra vez?

(III próximo y final)